queen of the bus (25 de 30)

queridas hermanas:

así me sentí esta semana en juiz de fora: la reina del bondi. qué chistoso, no creen? ya saben, por eso de aquel amor de mi vida, que supo ser el rey.

empezando el lunes, y a medida que fue transcurriendo la semana, el nivel de intercambio energético ocurrido en mis intervenciones musicales espontáneas frente al público-pasajero fue incrementando, llegando a una cúspide los días antes y después del eclipse. muchos portales se abrieron, lo sentí, y la abundancia rodó por el estuche de mi ukelele. vendí diez discos en dos días, además de que la tapa va tomando cada vez más forma: uke del sur va cobrando alma, se va curtiendo, igual que daisy, igual que yo, con cada performance, con cada copia vendida. 

brasil me está enseñando a ponerle sonrisa al ceño fruncido, como un piedra-papel-o-tijera donde la sonrisa siempre gana. he notado, al verme en fotos o videos cantantes, que el sufrimiento prevalece en mi rostro como gesto expresivo. entonces he querido "mudar", cambiar eso. aquí la gente sonríe mucho más que en otras ciudades. hay de todas maneras un grado de inhibición comunicativa más alto del que esperaba encontrar en estas tierras. sería injusto decir que eso es lo que predomina. he entablado diálogos bonitos con personas de lo más variadas. el portugués se me "escorruga", se resbala a veces de mi lengua o mi oído. a veces no sé si cuando le estoy contando a la "galera" (la gente, el grupo) la historia de mi vida de música itinerante, o de qué se trata la letra de este tema, o que la cumbia es originaria de colombia pero se baila ("dança") en todo latinoamérica, yo no sé si ellos me entienden o no. pero se sonríen, y cuando paso la gorra, todos colaboran, hasta los del fondo (porque yo no dejo a nadie afuera, y camino y bailo del frente al fondo un par de veces por función, aunque las curvas morro arriba y morro abajo me obliguen a los más extraños "jeitos" de equilibrismo... no es sólo música, es espectáculo mismo).

salgo a trabajar todos los días entre 2 y 5 horas dependiendo de la dinámica de cada día. y así voy juntando un buen número de reales, que puedo ahorrar ya que nos tienen como a dos reyes (no dije que era la reina? sí, con otro rey. ahora somos emperador y emperatriz... pasamos de ser arcanos menores a mayores, madurando y aprendiendo a separar el trigo de la paja). entre d, m y d nos dan casa, comida, salidas, cervezas, hasta sushi comimos anoche. m, que es dueño de una gráfica, me imprimió la tapa de uke del sur en una cartulina reciclada, escaneó el dibujo y la contratapa (que yo venía fotocopiando estilo fanzine) y le aplicó diseño, entonces ya superé la precariedad del xerox y tengo la tapa en un archivo digital. tengo el gran sueño de hacer una edición "deluxe" de mis discos, armando un libro-caja-disco doble que contenga jali moon trip, uke del sur, y alguna aventura literaria con encuadernación y armado artesanal. o tal vez se concretará en el tercer disco, que ya estoy empezando a imaginar.

quisiera ahondar aún un poco más en otros asuntos, como ser los próximos pasos a seguir: quedarme acá y hacer un poco de vida en jf? o moverme pronto hacia el próximo destino? pero el tiempo entre eclipses no es para perderlo intentando capturar una instantánea del futuro, sino del presente mismo. el presente me encuentra enfocada en juntar "grana" suficiente para llegar hasta el próximo destino y tener un resto que me permita pagar los primeros días de alojamiento en caso de no tener a nadie que nos reciba en su casa. tenemos para eso unos cinco días más en estas mismas condiciones. luego se verá si partimos o nos quedamos.

pero el hambre me llama: he de ir a preparar el almuerzo, para luego salir a la función de circo a la que me invitó esta semana g, de la carrera de artes de la uni. hoy es el día de los niños y tengo que llevarme a pasear.

para despedirme, un poema en aire de décimas que escribí hace muchos, muchos años.

acostumbrarse a sufrir es peor que sufrir.
no apoyo el masoquismo
sólo tomar conciencia,
armarse de paciencia
y que la atención al sufrimiento
sea impulso, movimiento.

resignación es dejadez.
acostumbramiento, placidez:
eso es veneno.
(los pingos salen en enero,
cuando la cancha se llena de arena
es hora de encarar la faena)

y sin dejar de pensar
en nuestro estado ni por un momento,
trabajar desde el adentro
es requisito indispensable.
y la disciplina
no es rutina
no es acostumbrarse
es ocuparse
de que la sangre no se enfríe.

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El "desafío creativo" es una adaptación de la Dinámica Creativa propuesta por MV acá. Llegué a alguien que estaba haciéndolo. Yo necesitaba una inspiración para tener constancia en la publicación de entradas, como un modo de adquirir una disciplina, una rutina, un entrenamiento de escritura. Eso, por decantación, me fue guiando hacia la búsqueda de una expresión literaria más profunda. Todo esto tiene su raíz en la voluntad de abrir cada vez más el camino hacia mi alma, hacia el lugar donde se lee en el revés de la trama. 
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lençois, parte 3 (24 de 30)

hormigas de tamaños descomunales se pasean por el patio y la cocina de nuestra nueva morada al otro lado del río. más grandes incluso que aquellas que vi en la trilha de la cachoeira do sosego que hicimos el otro día. el encuentro con los tres duendes en esa trilha desencadenó y desenmascaró egoísmos, recelos, maneras de comunicarse, preguntas por el compartir. yo, simplemente aprendo cada vez más a callar, a no ofrecer de más, con algo de tristeza. un día, pienso, tendré mi casa, mi huerta, mis vecinos con quienes gusto de compartir el trabajo, la comida, la música, las veladas de velas, los fuegos ceremoniales. un día tendré mi casita circular, de techo vivo y paredes de barro, madera y botellas coloridas. serán varias casas circulares, unas más chiquitas, otras más grandes: la casa principal, el taller, el estudio, la casita de huéspedes, el baño seco. ese día voy a trabajar con muchos niños en una escuelita a la que sólo se llega caminando, pero también vendrán caminando a mi casa-escuela jóvenes de todo el mundo. la casa tendrá una estantería con muchos libros, todos ellos escogidos, hermosos. 

mi estudio será mi recinto sagrado. de prácticas de silencio, de músicas y plantas sanadoras, de juego creativo, de lectura, escritura, pintura. 

no me importa demasiado saber dónde será, o quiénes serán mis vecinos.

sin embargo, hay otras preguntas fundamentales:

¿trabajar la tierra o cultivar el espíritu? ¿existe uno sin el otro?

y también otras importantísimas:

¿quién soy en lençois? ¿qué significa lençois para mí? ¿en qué se parece a otras ciudades? ¿en qué es distinta? (sus gatos) ¿en qué soy yo misma diferente acá? 

y otras por decantación:

¿cuánta profundidad soy capaz de alcanzar en solitario? ¿cuánto necesito de los otros? ¿qué sentirán las hormigas al caminar sobre jabón en polvo? ¿dedicaré un día todas mis horas sólo a escribir?

- hacerse preguntas no significa necesariamente contestarlas -

he tirado bombas en mi pasado, y luego he buscado sobrevivientes entre los escombros. las personas, los hechos, e incluso las epifanías del pasado, a él pertenecen. cuando del río de los recuerdos emerge algún cuerpo con vida, traerá sus vivencias del fondo del lecho, y con ellas, la transformación.

he querido imaginar que era posible retomar los proyectos donde quedaron varados. pero allí donde quedaron hay que ceremoniarlos, ponerles un marco, cocinarles unas papas fritas o un acarajé con camarão, celebrarlos por lo que fueron o pudieron haber sido, y darles de probar lo que soy gracias a ellos. 

hoy no sé muy bien quién soy o qué rol cumplo. soy esas ganas mañaneras de café y chapati con polvo de hornear. soy la que va y le pone música a las esquinas de lençois. soy la que desea estar en paz con lo material. soy la que ama sólo a uno que sólo a mí ama. soy ese intento de armonizar con el entorno armonizando con mi pareja. soy la que vive en un plano diferente. soy la que no forma parte de nada, un átomo de ácido suelto en una solución alcalina. soy las canciones que hoy voy a aprender y cantar, un escupitajo del monstruo del sosego. soy una caricia. soy terciopelo. soy reportera del cambio de era. soy una esperanza sin sueño. soy la necesidad de aire. soy un respiro. soy cataplasma, voluntad aguerrida (vamos que me la creo!). soy costumbre instalada. soy mis hábitos de nostalgia y fantasía. soy lo inconcluso. soy la que escucha a todos los pájaros del día. soy la que un día será ornitóloga. soy la que se levanta antes que todos y la que sale la última. soy la que sueña con ser un alma despierta que sueña todo el día, la que desea abrazar y despertar a todos los que lo deseen. soy la que algún día tendrá esa casa a la que todos acudan, aunque esté lejos y escondida. seré el hada buena del bosque, cocinando cosas ricas y saludables. soy la que seré, mas no la que fui. me despido de la que fui, de la que creen conocer. nadia me ha conocido realmente. ni yo misma, claro. me despido  de todo lo excelente que podría ser o haber sido. 

buen día, mi nueva yo. 

días después, bonny da a luz a cristal, en compañía de maría, en una ambulancia, al borde del camino. 

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foto: romi messina

primavera (23 de 30)

querida primavera:

llegaste en el momento justo. te habían anunciado los colibríes que vienen a comer y bailar en los picos de tucán del jardín de karla y marcos. cuando los escuché y luego los vi, una vaga añoranza se apoderó de mi sueño. el azul intenso de esa mariposa roja y amarilla que se cruzó en el sendero - donde minutos antes el hada negra de la noche me había recordado: "atrás dejaste el invierno de una infancia abundante en planes, deja que el calor de lo incierto sea el que mece la cuna de tu juventud..." -, aquel azul que conservaba su intensidad en el amarillo y colorado de un vuelo orgulloso y lleno de despreocupada ligereza, quiso advertirme acerca del calvario de saberme oriunda de los calores más refrigerantes y de los fríos más bochornosos.

llegaste, primavera, aunque aquí en itacaré tu llegada no se reciba con pompas - es que pasas algo desapercibida cuando todo el año las personas pueden bañarse en tu océano de esmeraldas. 

eres diferente en el mar. la montaña tiene otras gracias para tí. estoy perdida, y no sé dónde hallar tus flores. por eso pido al colibrí hermano de la mariposa, el colibrí azulmente colorado e intenso: "fala para mim, colibrí. muestrame dónde encuentras los néctares de tus estaciones."

primavera querida, sé que puedes sentirte decepcionada de llegar y encontrarme así, aún sin florecer. la lluvia que dejaste caer, esa lluvia de noche solitaria, sé que fue tu ofrenda, tu voto de confianza. la dejaste caer, y en ese caer tu voz se levantaba, escondida: "siempre estaré llegando, y las tuyas, como las de las orquídeas o el bambú, son semillas que demoran más de una temporada en brotar. ten paciencia, jali de los vientos. tu primavera llegará también."

así me hablabas escondida en la lluvia, y sabiendo que llegas también para otros a través de mí, sentí alivio. cerré entonces los ojos; los abrí hacia dentro. el diamante de luz no tardó en hacerse ver. la sutileza de un cuerpo despojado de materia instaló la liviandad como medio de transporte en un espacio abierto pecho adentro. y allí me vi, en posición de loto al borde de un estanque, que después río, lago, estero, océano. y allí, sobre el agua, mi alma, encendida por los colores que el movimiento de las aguas le imprimían.

primavera, yo sé que tú soplabas para que ellas se movieran! yo sé que viniste para abrir los ojos de las almas. y sabes qué es lo más curioso? que al final del reflejo, al fondo del estanque, pude ver las raíces. la luz de mi diamante recorría el cablerío de canales, y se expandía hacia abajo, enredándose con otras luces que irradiaban en las profundidades. entonces comprendí que florecer es una acción comunitaria - además de ser un acto de amor.

tu lluvia, primavera, inunda mi presente sosegado, llega a los caminos muertos y secos del pasado, alcanza los médanos vírgenes hacia donde se extienden mis raíces de luz.

qué más decirte, primavera. he interrumpido la escritura de esta carta por perderme en el frondoso paisaje que atraviesan las rutas que me llevan hacia un reencuentro con el sol. por eso decido despedirme, sólo por hoy, con este pensamiento que me ha asaltado sin motivo: primavera, aprovecharé tu llegada para reinventarme. cambiaré mi modo de hablar y de sonreir. mudaré mis ropas y mi modo de hacer planes. romperé mis espejos y sólo me observaré en reflejos de agua. 

y te dedico también esta canción sin sentido.

una misión estancada

entre aguas de indecisión

una canción escondida 

en los pliegues de un camisón

una semilla germina 

en las alas de un gorrión

una chicharra rechina

muerta de calor

y llora sumasa

su alma está en el portal

su aullido felino

despierta este caminar

cantando las letras de un sueño

que nunca se deja de soñar

son nuevos sonidos 

que atraen la inspiración

despiertan sentidos

en la imaginación

y una tortuga de palma

blando su fuerte caparazón

protege los talismanes

que son mi protección  

y llora sumasa

su alma está en el portal

su aullido felino

despierta este caminar

cantando las letras de un sueño

que nunca se deja de soñar

con amor,

j.

lençois, parte 2 (21 de 30)

(clikar aquí para saber qué pasó en el captítulo anterior)
"gentileza gera gentileza"(*), le contesté a bel, nuestra futura arrendataria. ella nos estaba dando una mano, porque pagar 20 reales por noche por persona no es buen negocio, sobre todo teniendo en cuenta que habíamos decidido detener nuestra marcha acelerada por el objetivo de llegar al nordeste lo antes posible. ya estamos en bahía, y estamos en un pueblo que conjuga aire puro y turismo, dos elementos indispensables para nuestra supervivencia. alquilemos por mes. aunque no tengamos los 300 reales que nos pide: los vamos a hacer en el transcurso del fin de semana. la habitación no tiene colchón, la cocina no tiene fogão, pero bel proveerá. 

día 2. amanecemos en casa de leticia, armamos nuestras mochilas y nos encaminamos al departamento del centro. el trato con bel es descontracturado. ella parece estar en todo al mismo tiempo. enganchamos wifi del jamiro, el mismo restaurante donde anoche la magia. bajamos al río, que cruza el pueblo. estamos sumergidos en naturaleza y con la soga al cuello. nos cuesta encontrar el equilibrio, aun estando en un lugar bastante parecido a la idea que se puede tener del paraíso. empiezo a activar mi búsqueda de oportunidades de trabajo online. escribo en mi diario: "qué triste no lograr el objetivo de dar la vuelta al mundo sólo tocando música en la calle." pero eso es obsecación. tengo múltiples recursos, cómo me voy a negar la posibilidad de explotarlos a todos?

pasan el día 3, día 4, día 5. el fogão no llega. tomamos muchos licuados (vitaminas los llaman acá) multifruta con avena, hasta que la minipimer se rompe por un carozo de mango clandestino. probamos la yaka - fruta golosina - en casa de maria, que en verdad es la casa de amanda, pablo y sofia: ellos hospedan a maria y a manuel el chileno, y alquilan el piso de abajo a delson y gabriela, una pareja de malabaristas que montan un número con monociclo, fuego y humor, y que tienen una energía entusiasta y contagiosa. 

el fogão no llega, y además de los licuados, tenemos que comer afuera, prato feito, tapiocas, hamburguesas. el fogão no llega, pero llega la suegra de bel. ella es la dueña de todas las casas que bel administra. es lo más parecido a la bruja de blancanieves que yo he visto en mi vida. habla suavecito como exhalando veneno. bel le responde a los gritos, y así empieza el folklore. los gritos son banda de sonido adentro de la casa, y en la casa de las vecinas con quienes compartimos pared - pared como si fuera un papel traslúcido. peleas, drama y novela. 

no juntamos la plata para el mes. sólo para 15 días. la bruja mala nos hostiga cada día con algo diferente. empezamos a sentir que el tiro nos salió por la culata. el fogão no llega ni va a llegar. los gritos continúan. hace calor. hacemos un par de salidas al río. nos encerramos en el cuarto a producir. y el calor. 

cuando el sol baja, los trabajadores empezamos a aparecer en el centro - el centro de operaciones está cruzando la calle de nuestra morada. los amigos son muchos. se arma la galera. bonny (perú) y brian (colombia) con su esmeralda (nacida hace año y poquito en brasil) y cristal en camino. los malabaristas. bella flor, el tatuador salvadoreño con la flauta doble cherokee y patricia, su novia portuguesa. camila (uruguay), su hermano músico que conoceré más tarde, y su christian colombiano que la deja y luego desaparece durante una semana, entonces sus compañeras de camping hacen la denuncia en la policía y su foto recorre toda la comarca hasta que decide volver de carona y su caronero le muestra que su foto llegó también a su celular. riberão do meio, el tobogán natural, domingo de picnic. 

sara y darío, de islas canarias y yeque (andalucía) respectivamente, se convierten en nuestra pareja aliada. ellos también alquilan una habitación en otra casa de bel, y también han tenido problemas con la abuela-bruja. a esa casa nos manda bel a cocinar, y por suerte es como si nosotros lo hubiéramos elegido. empiezan a salir guisos, tortillas, desayunos con mate, café y chapatis. nos animamos a la yerba cimarrão que se consigue por 4 reales con cincuenta. tapa un poco la bombilla, pero qué lindo tener un mate para acompañar el día entero, calentar el agua a la mañana y que a las 5 de la tarde quede todavía un último para cebar.

lençois, el pueblo donde gente de todo el mundo viene a hacer base para recorrer las bellezas naturales de una formación geológica privilegiada. yo me contento con salir a la calle y sentirme como en casa, aunque no llegue a trabar amistad con los nativos - ellos son muy celosos de su patrimonio, y nosotros, los que no somos turistas ni somos locales, los que viajamos trabajando, somos entidades extrañas que vienen a llevarse el dinero que sólo ellos creen merecer. sin embargo, yo me siento en casa. siento que podría estar curtiendo estas mismas subidas y bajadas sin saber si estoy en vidigal, en san francisco o en la serranita. tal vez lo particular está en las ventanas sin vidrios, en los torsos acodados en esas ventanas, en el color de las pieles, las sonrisas al decir boa tarde, los olores a camarão, las ropas tendidas en las piedras achatadas del río. 

viajero: si llegas a lençois y una chica llamada bel, que con un ojo te mira fiijo y con el otro tantea al otro costado, te ofrece con una risa disparatada una habitación a un precio inmejorable, y decides aceptar, ten en cuenta que puedes sentirte defraudado y estafado a medida que pasen los días. tal vez tendrás que ir a buscar un colchón al otro lado del puente, o conseguir una cocina vecina donde puedas calentar agua. puede suceder que te despierte el sonido imperceptible de una vieja zorra de las cavernas levantando el pie de tu cama para ver qué tan limpio has dejado el piso después de su última advertencia acerca de la pulcritud que le gusta conservar en sus casas. también puede pasar que compartas una tarde con su nieta de 7 años, que es pura luz, y que ella te dé alguna clase de portugués totalmente desinteresada. te sentirás acobijado y destemplado a la vez. pero ten en cuenta que no existen muchas opciones de alojamiento alternativo, y que encontrar un lugar donde sentirte en casa dependerá sólo de tu fortaleza interna. no esperes conseguir una casa con una mesa rodeada de sillas en las que poder compartir esos banquetes que preparaste con la gente linda que conociste, pero ten certeza de que la mesa no hace al banquete, ni la casa hace al hogar. sólo estate prevenido.

y la historia aún continuará...

(*) "gentileza genera gentileza"

carta de (des)amor (19 de 30) (con aroma a norte de papel)

querido amor:

hoy me has vaciado. hoy he sentido que mis fuerzas quedaban definitivamente atrapadas en ese chorro de agua-río que cae incesante hacia un mar distante. hoy he vuelto a sentir que nada tiene sentido, y he vuelto a desconfiar hasta de mi propia sombra.

hoy he querido desaparecer en forma de tábano, huir volando a cumplir con el fin ruin de mi existencia. hoy me he dado cuenta de que ya no huelo ningún aroma, y que las brisas frescas en este mediodía de calor no hacen más que atizar la llama que me consume. 

hoy me has hablado de cosas ciertas. has querido irte de mi lado. yo no hubiera podido contenerte, como tampoco pude retener las lágrimas que brotaron ante la perspectiva de tu ausencia. hoy he despertado nuevamente de una fantasía: abrí los ojos y mis pies se hallaban tan lejos de la tierra que debí hundirlos en mi propio vientre para encontrar reparo. 

hoy las chicharras han insistido en desgarrar mi espíritu, en clavar su sonido en mi pecho abierto y sangrante. hoy he sabido que voy a morir, y he querido que ese momento no se retrase.

también hoy he decidido que mirar hacia arriba es como mirar hacia atrás, y que todos los compases del mundo no podrían indicarme un camino sincero a seguir. decidí también desacreditar todos mis aprendizajes, ignorar a la luna en su aullido de loba preñada y creciente. son decisiones que decido tomar por no tomar otras medidas, como las que marcan la distancia entre tu bolsillo y el mío. hoy ese cuarto lunar vino a recordarme que estoy llegando a la mitad de mi esperanza de vida, y que ya es tiempo de convertir los harapos de mis años mozos en tela para encuadernar un futuro sin sueños. 

sí, hoy he dejado de soñar. y si algo suena son aquellos tambores ensayando para un carnaval lejanísimo. carnaval al que nunca asistiré, porque hoy no tengo motivos para festejar. tampoco tengo diablos que matar, porque yo misma me he convertido hoy en todos los demonios muertos que estrellan sus cabezas en las piedras de las calles  de lençois.

hoy he tenido que darte la razón: mis ambiciones ruedan en carretas cuadradas. las mejores intenciones del mundo se ahogan en una billetera vacía, y en una voluntad demasiado blanda.  

hoy reviso mi lista de prioridades, y encuentro que me he equivocado desde el inicio de los tiempos. que los dibujos en las cavernas de mis vidas anteriores se han convertido en atractivo turístico para los cristales empañados de mis ilusiones. hoy nadie podrá convencerme de que el sol huele a mango o de que la seda sacude cualquier piel dormida.

hoy me olvido de quien soy. gracias, amor, por tener el coraje de matarnos. hoy te escribo esta carta de despedida. mañana volveremos a nacer.

colectivos (16 de 30)

Pared en Paraty

intuición: nuestro masculino y femenino en abierta y madura comunicación.

también podría así definirse a la madurez?

este blog es como mis diarios, mis cuadernos. desordenado, no tiene una temática que lo atraviese más que (ni más ni menos que) mi propia vida. hay muchas veces en que pienso "cómo me gustaría escribir un libro sobre aquellos viajes, o un libro sobre creatividad, o sobre la mujer lunar que sueña y viaja, o editar un mini-libro artesanal de poesías y collage", ese tipo de cosas pienso. pero después: la dispersión. una persona tan dispersa como yo: podrá algún día lograr un objetivo así? un día viajé por diez meses, y cuando volví, grabé un disco de seis temas. un disco para batallar la calle, un disco que me acompañe al momento de pasar la gorra: un disco sin grandes pretensiones.
y así voy por la vida, aprendiendo a no tener grandes pretensiones. más vale pájaro en mano: cuando aprendí ese dicho era bien pequeña, y me costó entenderlo. por qué alguien querría alguien tener un pájaro en la mano antes que ver una bandada de cien surcando los aires en forma de v (de victoria) hacia un atardecer enronquecido de mañanas?
entonces mi lado izquierdo le habló al derecho: la constancia te permitirá ver a esos cien pájaros volando en la palma de tu mano.
¿lo qué?
si quiero escribir un libro, tengo que superar el estilo de las páginas de la mañana.
si quiero escribir un libro, puedo compilar las mejores páginas de la mañana, ponerle título y dedicatoria, una tapa de cartón y un embalaje de bolsa de lentejas uruguayas.
tal vez lo primero sea conversar con la censura interna, o con la stanima en la escritura, tener una conversación con el chi o con el hara, ese sería un buen primer paso.
pero no estoy escribiendo un libro. o tal vez sí. escribo un libro en mi cabeza todos los días.


escribiría sobre la bocina del tren de juiz de fora, que suena armonizando extrañamente con la música que escucho. ese tren de más de 50 vagones de carga minera, que es el único que circula. los trenes de pasajeros en brasil se fueron con la llegada de la privatización. en qué mente entra la idea de privar al pueblo de viajar en tren? en una mente aburrida, bien aburrida. pero hoy no estoy enojada ni con la ciudad, ni conmigo, entonces no voy a decir cosas como que acá no se puede volar o que las personas no sonríen. al contrario, hoy estoy contenta y digo cosas como que el tren que pasa y mi música se unen y todo suena a recuerdos de los sueños que no estoy recordando. "mi niño es libre en mi regazo"canta mar y el río paraibuna le susurra a las vías del tren: "vamos a soñar juntos, soñemos que soy las voces de los niños en los trenes que ya no te recorren, imaginemos las historias que cuentan los conductores en los cambios de estación, creemos un recorrido para que las mujeres enamoradas puedan viajar hacia los brazos de sus sueños, soñemos, soñemos".

joão llega de la escuela antes que sophia, porque sophia está haciendo un berrinche bárbaro y deca está atajándola. joão y yo tenemos los ojos del mismo color, dice deca. son del color del mar. los tuyos también, pero de otro mar, le digo. nosotros, mar caribe. ella, mar de ilha grande, mar color vegetación, mar de mares, y joão no conoce el mar. si tuviera que escribir ahora un libro, escribiría sobre el viaje de joão al mar. joão fica callado y mira los colores de los marcadores que le presté para que dibuje que el cuaderno que le regalé. el cuaderno de superman para completar con su propia historia. para ser el protagonista de la historia. como la idea de este "abrealmas": poner la imaginación al poder y a trabajar.

y mientras preparo la comida con juan sebastian para toda la familia me pregunto demasiadas cosas acerca de la vida y de los libros que escribiría pero sobre todo del libro que estoy escribiendo hoy, me pregunto a qué familia pertenezco, qué es una comunidad, qué es un colectivo.

y me pregunto, después de un rato de preguntarme cosas, qué hago preguntando tanto en vez de respirando, o cantando, por ejemplo. o bailando. los talleres que propongo tienen todo eso. bailar, cantar, actuar, respirar, escribir, hacer listas. hacer todo lo que necesitamos para sentirnos libres e inspirados, deshinibidos y alentados a imaginar cualquier realidad por loca descocada y con las patas para arriba que sea.

pienso que podría ofrecer abrealmas como un servicio más exclusivo, una sesión individual de deshinibición creativa. eso sería coaching? siempre me llamó la atención el coaching. cuando visitaba a mer y ver en san isidro y siempre pasaba por la puerta de ese instituto y pensaba en tal vez entrar y averiguar... pero eso es escarbar en el pasado, como sería recordar todas las veces que ni siquiera me permití entender mis propios sueños, acreditarlos, darles veracidad, darles cabida.

pero este texto ya quedó reposando toda la noche. y como no es un libro, y no tiene pretensiones, le doy click a publicar, y lo que quedó en el tintero formará parte de la entrada "colectivos, parte 2".

sonreir en rio (15 de 30)

Hoy he visto a un hombre sonreir en el barrio de la Lapa. Su sonrisa tenía el sonido ajetreado de la Rua Riachuelo, y los dientes, que asomaban entre los labios gruesos como los edificios del centro, eran los arcos blanquísimos que dan entrada al barrio.  

A primera vista, esa sonrisa parecía vociferar: bem-vindos todos a este circo volador! Yo temblé ante ese grito callado. Miré hacia arriba y sólo vi cables de electricidad estrangulando bloques alados que surcan los cielos en busca de un vestigio del futuro. Vuelvo mi mirada de nuevo hacia la sonrisa. La comisura se mueve hacia el costado, se torna irónica.  Habla de nuevo, pero ahora su sonido es susurrante: si pensabas que podías volar en esta ciudad, habla con esos pájaros.

Hoy he visto a un hombre sonreir en el barrio de la Lapa. A través de su sonrisa pude oler los bares de licores, cachaça y salgados, esos tentempié grasosos que se venden en todas las esquinas de Río. Será que sonríe porque tanto alcohol y grasa ha logrado taponar, al menos por una noche, el recuerdo de su hijo, secuestrado hace un mes por la policía militar en una pelea (de borrachos) callejera? Será que olvidó que supo de su paradero cinco días más tarde, gracias a los compañeros de celda, que juntaron créditos del celular clandestino que conservan, para que él pudiera informar de su paradero? Tiemblo de nuevo al ver que su sonrisa muta y se torna sarcástica. No sería la primera ni la última vez que alguien cruza la línea, no será la primera ni la última vez que alguien se pierda en manos de la policía o de la favela.

Veo a un hombre sonreir en el barrio de la Lapa. Lo veo mientras camino haciendo equilibrio sobre el riel del tranvía histórico en reparación. El bonde de Santa Teresa, que descarriló hace un par de años y hoy está siendo reemplazado por uno moderno, a las puertas de las Olimpíadas. No creo que la sonrisa del hombre tenga que ver con el bonde. Miro con más atención: observo los movimientos de su rostro al sonreir. Algo en su nuez de Adán me habla de un llanto atorado, de una sonrisa que intenta ocultar una lágrima. Él, dejándose morir al margen del sistema. Ellos, llenándose los bolsillos con obras políticas. 

Un hombre sonríe en el barrio de la Lapa, y yo sonrío con él. Por las dudas, por si somos los últimos sonreidores. Si pudiera conservaría su sonrisa en una cápsula, y la abriría en los vagones del metro, sólo por ensayar un atentado sonrisista. Tal vez esa sonrisa esconde muchas oscuridades, pero es una sonrisa. Y una sonrisa, ya lo dijo algún gurú, es la distancia más corta entre dos seres humanos. Viajemos millas y millas, alivianemos el equipaje, hagámosnos fuertes a cada paso. Pero, por favor, la sonrisa, siempre la sonrisa.

marginal, no. alternativa. (14 de 30)

no quiero ser marginal. sí alternativa. eso le dije mientras comíamos un prato feito (arroz, feijoão, frango, porco, tomate) por 10 R$ sentados bajo una palmera en la arena de copacabana. entonces, le digo, en vez de causar un trastorno que fácilmente traiga a la policía cuando me corren por tocar en la boca del metro, pienso en repartir panfletos que denuncien el "festival internacional de músicos del metro" (auspiciado por red bull) en un metro donde tocar en los pasillos es ilegal.

me distraigo de la escritura cuando me meto en internet. dol t  me mandó un mensaje del tao por mail.  tao cuao (como se diría "tal cual" con acento carioca)

hoy, casi nos ahogamos en un dos de copas rebalsantes en copacabana. nos salvó un tercero, como aquella noche en paraty, cuando el hombre de las trenzas blancas y los anillos en la loja del sobe. hoy nuestra salvadora fue la garota de ipanema. encontramos a lu d sorpresivamente, a quien no veíamos desde marzo en la paloma, en la parada 9 de ipanema, como quien da la bocanada de aire que estaba necesitando. (sí, me ahoga estar de a dos 24 horas por día.) ella es adepta a las canciones, siempre tiene varias anotadas en su cuaderno. así que salió una merienda de cumbia del mole, yira yira, canción para despertar, la jardinera, energía positiva y femenina que me llevaron a recordar un poco quién soy.

el mantra que canta tac, que cantó ir ( y él por suerte tiene un registro sonoro de eso) encastra como piezas de madera en los anillos de laura y seba con lo que estamos tocando juan y yo con mbira y guitarra. la guitarra de tac es una applause funky country de mango de aluminio, caja de fibra de algún tipo y con el mejor sonido que yo le escuché a una viola jamás. 

    mai da agua, mai da agua, limpia meu ser de todo mal, todo o que pudiere ocurrer, todo o que pudiere acontecer

también nosotros registramos, y gustaría de compartir el audio aquí mismo, en cuanto no tenga tanto sueño. 

tac nos muestra el dvd de la gira de madonna en la que el hijo de tac, hermano de jo, fue parte del staff por ser campeón de slackline. como homenaje a esa mujer que hace 30 años hace lo que hace, que le dio trabajo al hijo menor de la familia que nos hospeda en su gira mundial, llevándolo a viajar por 40 países y dejándole plata para comprarse el terreno, el auto y guardar un ahorro, a esa mujer que me cautivó a mis 9 o 10 añitos con su true blue y su papa don't preach, después supe de into the groove y ya los videos transmitidos en el programa de los sabados "el club de maddona" fueron la demolición de mi infancia católica a golpes de pelvis y vestuarios irreverentes, en homenaje a ella, pero más bien a mí misma, o mejor dicho: a la "yo" que está entre aquella edad y esta, a partir de mañana, incorporaré like a prayer y like a virgin en mi repertorio busker, en mi llegada de verdad a las calles de rio de janeiro.

prohibirío (13 de 30)

cutucar, atingir: objetivos del arte según antonio carlos. 

en rio parece tarea difícil, esa de tocar fibras sensibles y magnéticas a través de la aparición espontánea en la calle. es una ciudad, de las enormes. es avasallante. y yo me he convertido rápidamente en una pueblerina.

a veces pienso en ponerle más teatralidad a mi número callejero. maquillaje, vestuario: habitar un personaje diferente. siempre termino decidiendo que sólo la voz, en su estado más puro y auténtico, y mi ukelele, son mis mejores atuendos. sin embargo, rio, aunque sólo sea de paso, me pide algo más: me pide demasiado esfuerzo. 

esfuerzo. 

te fuerzo.

fuerzo mi fiereza.

en el barrio de santa teresa hay una tristeza:

el tranvía histórico tuvo un accidente trágico hace dos años. entre las víctimas fatales se encuentra el mismo tranvía (o bonde, pronunciado bonchi, o bondi, con la d chasqueada). "disculpa, qué es ese dibujo?" le pregunto al hombre que viene caminando y que viste una camiseta con la misma imagen que el grafiti que estoy viendo hace una hora: un tranvía de frente, con una lágrima llorando. "para qué contarte. es una historia tan larga que mejor ni empiezo. van a sacar el tranvía histórico. pero ese accidente fue provocado. provocado por la maldita corrupción que acontece en toda latinoamérica". está triste y enojado. llora con el tranvía. él lo tomaba desde pequeño. 

el día termina con caja negativa, e intentos desesperados de equilibrar las columnas. bajo al subte. hago 2 R$. me corren a los 5 minutos. las cámaras, el panóptico: big brother.

joão después me muestra la ley 5429 del año 2012: la música en los espacios públicos en río está permitida sin necesidad de autorización previa. por eso, es bueno recordar que en la babilonia los códigos de pueblo no corren: no es necesario pedirle permiso a nadie. en el restaurante (de donde también me corren) un hombre con carro cartonero entretiene a la audiencia que él elige con su home-mobile-theatre: un plasma de media centena de pulgadas, una laptop, unos parlantes a todo volumen que reproducen la música del video, todo encastrado en su carrito recolector, propulsado a pierna de hombre. eso también es espectáculo.

el ferry, sin embargo, es un espacio privado. y cuando subo para volver a niteroi veo el cartel de prohibiciones. en segundo lugar, luchando por la cima, está la prohibición de cantar. comparte el puesto, separada por una coma, la prohibición de hacer manifestaciones religiosas. qué bajo has caído, río. has tenido que prohibir el canto. con razón los jóvenes no bailan en la fiesta funky de la plaza universitaria. prohibir el canto. a quién se le ocurre.

me voy a dormir confundida.

ofrenda (12 de 30)

Pared en trindade. Pic by yo.

Para pasar el día en Trindade, la playa cercana a Paraty que todos recomiendan, tomamos el bus a las 8 de la mañana. Vengo despertando con la luz previa al amanecer; he descubierto hace ya tiempo que es así como me gusta empezar mis días. La noche fue llena de sueños: siempre son personas, y anoche Andrea, mi compañera musical de colonia, tenía el mismo libro que me regaló François el otro día. (Próximamente traduciré algunas secciones de ese bello ensayo sobre lo inefable)

Ya en la playa, unos pases de yoga, y en la orilla el mar reclamó su ofrenda: adiós a mi rosario de semilas de açaí. Extraña succión en el centro de mi pecho, como un vacío y la indiscutible entrega a lo poderoso que no pregunta, sólo acciona.

Las rocas gigantes dan refugio para una intimidad postergada.

Luego, caminar hacia la piscina natural: peces de colores, cangrejos, más rocas enormes, como Brasil. Rocas equilibristas, rocas precisas, rocas en círculo, rocas que avalan mi condición itinerante, rocas que nos sostienen, rocas como señales de insistencia, de que todo es posible si logramos encontrar el punto de equilibrio. El agua está fría pero me calienta el alma. Nado con los peces, me lavo de los recuerdos indelebles. Soy agua. Soy nube. 

Pero Ana Conda debe encontrar el misterio a resolver. Nada es lo que parece. Excepto la cantidad de frutas que no conocía: fruto do conde, maracuyá, papaya (o mamón como dicen acá), y tantas que quedarán por conocer en estos meses.

Hoy nos despedimos de Paraty. Río nos espera. Quedarán esas semillas desperdigadas en el mar, y tal vez una de ellas aparezca en las playas de Maceió, y tal vez otra viaje hacia el sur, y la encuentre escondida en un caracol en la Barra de Valizas. Pero ojalá sea que Yemanjá haya conservado el collar entero y lo porte en su cuello para asegurar nuestra protección y nuestra expansión en nuestra travesía por sus orillas.

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El "desafío creativo" es una adaptación de la Dinámica Creativa propuesta por MV acá. Llegué a alguien que estaba haciéndolo. Yo necesitaba una inspiración para tener constancia en la publicación de entradas, como un modo de adquirir una disciplina, una rutina, un entrenamiento de escritura. Eso, por decantación, me fue guiando hacia la búsqueda de una expresión literaria más profunda. Todo esto tiene su raíz en la voluntad de abrir cada vez más el camino hacia mi alma, hacia el lugar donde se lee en el revés de la trama. 
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crónicas desordenadas (11 de 30)

Foto: Romi Messina

3 de agosto, domingo. Paraty

"Es que no es muy importante, no es tan importante saber todo lo que pasa afuera. El conocimiento que tengo adentro, que no tiene nombre, es un todo, es un todo lleno y no necesito nada más para vivir." (maga v., día 26 de desafío creativo)

El desafío creativo es una dinámica por la cual durante 30 días seguidos hacemos que algo se repita. Pueden ser 30 fotografías, 30 entradas en tu blog, 30 recetas, 30 diseños diferentes, 30 canciones, 30 bailes (¿por qué no?), lo que más te guste. Tienes que usar tu creatividad (¡pero verás que crece conforme pasan los días!) y aprender de la constancia. Para blogueros el desafío es una buena forma de comenzar a escribir y escribir mucho. Lo puedes hacer en tu blog personal o profesional, aplicándote a temáticas específicas de las cuales quieres hablar o centrándote en sucesos de tu vida. ¡Todo vale! La consigna es: ¡escribe todo lo que puedas!

Mi única constancia en este desafío están siendo las páginas de la mañana. hace 34 días que escribo todos los días (excepto tres o cuatro días, incluyendo hoy, día amanecido sin dormir. ya son las 5 de la tarde en paraty y todavía no las escribí). empecé el desafío en mayo y ya es agosto. 90 días casi pasaron. No importa. Mi primer desafío es llegar a los 30 post en este blog. 

Estoy sin dormir, y eso genera un estado alterado de conciencia: debo aprovechar y sacar cosas en sucio. Conejos de la galera.

(Quién me lee desde Polonia? y desde Francia o Bolivia? Ah… Bolivia ha de ser Dolo, desde la quebrada, en Jujuy. Hola, Dolo! Hola bebé en panza de Dolo!)

Aquí, en Paraty, pasó el FLIP: hoy es el último día. Pero hoy no salimos a trabajar. Hoy sólo fuimos a buscar los anillos de Juan a la loja de libros antiguos de Iza y François.

Cómo conocí a Iza y François
Hace dos días salí a tocar a la tarde, a incursionar el busking (tocar a la gorra) en la calle en vez de hacer mesas en restaurantes, inspirada por Djalma, el padre de Indaiá, que sentencia: "Não gusto de fazer mesas, eu fazo música impopular, e a gente sempre pide a música que todos conhecen, eu toco o que eu quero". Tocar en las mesas me reditúa bien, y tocar parada en la calle nunca me funcionó, excepto en la boca del subte en San Francisco y Oakland, donde en dos horas juntaba 45 dólares. Ante el exceso de público, y la gran cantidad de números callejeros en las calles más transitadas del barrio histórico, decidí buscar una callecita alejada del barullo para tocar a mis anchas un rato. Ya había anochecido, así que me ubiqué debajo de un farol en la Rua da Migra y empecé con Andrés Calamaro (que me perdonen muchas personas), seguí con Amparanoia, luego con Marisa Monte. Sale de la casa una mujer, María, falando coisas bonitas de mi música. Me compra un cd, pero necesita cambio. Ahí entran en acción Iza y François, porque su negocio está justo enfrente del farol y la casa, y Maria les pide cambio. Me acerco yo también, y entablamos conversación. Ellos pertenecen a la movida "off-flip", un proyecto llamado "sobe" que incentiva la distribución de libros antiguos. Una pareja de paulistas de alrededor de 60 años que heredó una biblioteca de más de 3000 títulos y se ha puesto el objetivo de catalogar y vender parte de la colección. Charlas con sabor a papel y generosidad: su aporte a la gorra es un libro pequeñito, de bolsillo, llamado "Birds of Heaven".  Si no estuviera en este momento muerta de sueño en la litera de arriba mientras escribo, transcribiría alguna cita. Pero no sólo tengo mucha fiaca, sino también estoy guardandome para la degustación de esa miniatura delikatessen, como esa felicidad clandestina que describía Clarice Lispector. Como me estoy guardando la lectura de selva, el libro que troqué con Aline, la poeta performer - también paulista - que viste de turbante, plumas y pinturas tribales en el rostro para la venta callejera de "selva", su libro de poemas que troqué por uno de mis cuadernos. La misma felicidad que voy probando de a sorbitos con ruidito con el taller "norte de papel".

Crónicas desordenadas, notas ínfimas de cuatro días de intensa vida de arte callejero. 

La pareja de chilenos que se vino con atriles para niños y pinturas, y los montó en la pasarela del puerto con carteles que rezan "pode pintar" ¡da graça! (gratis, como el recital de Gal Costa el día de la inauguración, que me hizo acordar a mis tías venenosas pero otrora amadas).
El teatro negro.
El one man didjeredoo band, con cajón, raspador, cencerro, shaker, bases dance y acento de r arrastrada del interior de sao paulo.
Rodrigo, el argentino del ukelele con dos cuerdas.
Cassia, con su charango chileno y su amor a Violeta Parra.
El trío de forró bahiano, que puso a bailar a la gente todas las noches sobre la pista de piedras antiguas e irregulares.
El restaurante donde Gabrieli cantó conmigo Gracias a la Vida, y el otro donde esa familia se alborotó porque me había visto en Colonia del Sacramento en mayo.
Charles Chaplin.
La estatua metalizada con silbido parlanchín.
El arlequín gigante.
La marioneta sambera.
El micrófono abierto de poesía y la morena de cuerpo de caminos de morros recitando el poema a la cachaça al ritmo de sus curvas. La catarsis de la recitadora enojada con el mundo, la gente y los carritos de dulces. 

Y entonces, como les estaba contando, Iza y François nos ofrecieron exponer las piezas de Juan, porque viste cómo son las mujeres, siempre están buscando alguna bijou nueva, y como la venta de artesanías no está permitida - no sólo eso, es insistentemente perseguida y no hay quien escape a los sabuesos - era una buena oportunidad para que Juan no perdiera todos estos días de trabajo. La idea no fue tan buena. Derivó en derrapes de culpas echadas al caldero, ya que los anillos pasaron la noche en el local, y nosotros la noche en vela por la preocupación sin causa, además de premeditadamente evitar el camping con sus fiestas de vecinos locos por el volumen. Luego, la carpa rota igual que la confianza entre nosotros. Algo debe ser salvado, y pienso que esta vez sólo podrá interceder la poesía.

...........

Mañana iremos por fin a la playa de Trindade.

para voçê (10 de 30)

28 de julio. paraty, rio de janeiro.

día de incomodidad extraña, caminar como usando corset, como con hawaianas en camino de piedra histórica. no, esperá, eso sucedió literalmente. tantear el terreno en paraty, tirar verdura en portunhol. sentirse fuerte es más importante que serlo, decía alexander supertramp.

sin embargo, la tómbola rola sola: gracias a un malentendido, pagamos el triple de lo que pensábamos en la posada coqueiro, pero tuvimos una noche de cama comodísima, desayuno continental (o es americano? - como se diga, incluyó café con leche, jugo de fruta, melón, mango, maracuyá o guaraná o alguna de esas q son corrientes acá, torta casera, pan con queso y jamón), wifi, sillones de cuero en el balcón saliendo de la habitación. sí, era demasiado por 15 reales por persona. dimos varias vueltas buscando otra habitación, y las vueltas nos llevaron al hostel adventure, justo en frente de la posada, con 80% de población argentina.  

salí a buscarme la vida y la encontré en algunas mesas de la plaza frente a la iglesia. 40 reales para empezar a sacar cabeza: auguro buena cosecha en paraty. el ambiente está movilizado por la inminente inauguración del FLIP, la festa literaria internacional de paraty. a partir del miércoles todos los hostels están a tope, los precios suben un 150%. la situación me recuerda al año pasado cuando llegamos a iruya tres días antes de la fiesta patronal del pueblo, esas fiestas de una vez por año donde vienen todos los lugareños y aledaños y el alojamiento en casas de familia (el que se estila) sube casi un 300%. 

tal vez la llegada de tanta muchedumbre puede ser buena para nosotros que vivimos del turismo. gente de la literatura debería querer comprar mis cuadernos. tanto aluvión en los hostels se repetirá en los restaurantes, las terrazas donde toco a la gorra (al estuche). lo cierto que es el miércoles nos tenemos que ir al camping. por suerte anuncian sol a partir del miércoles y por siete días seguidos, al menos.

tarde-noche de socialización: como decía, muchos argentinos en el hostel. ulises, pablo, josefina, anabela, los dueños - cristian y guadalupe -. también un par de ingleses y brasileños, y una pareja de la suiza germana. conversaciones gustosas, y mi nuevo buen amigo: djalma, de recife. cervezas con gusto a canciones pachamámicas, a mujer madurando. ulises y juan se despachan con una cena gourmet hecha a base de rejuntes. 

llueve y sigue lloviendo. repiquetea la lluvia rítmicamente sobre el tinglado de chapa: un patrón se repite, en él me monto y me lleva a áfrica, a la selva dentro de mi pecho. un desagüe algo trancado pide a borbotones que se lave. que llueva. que se lave. así nos elevamos. 

y la playa, ya llegará.

empieza MI brasil 2014 (9 de 30)

22 de julio: fecha de entrada

de lleno en brasil

primero: caminar hacia la ruta por el camino del bosque

en madrugada cerrada

la ruta encerrada en tinieblas de nieblas

las luces de bus y los brazos como molinos.

chuy: termo, minipimer y emanuel, nuevo amigo de viaje

todos made in italy.

cruzamos la frontera caminando

hacia la terminal que alguien dejó olvidada hace 50 años

bus a porto alegre: migración suave.

llueve tres horas adentro

ya todo empieza a adivinarse enorme en este país 

(por saberlo el más grande en el mapa?)

en verdad: todo se ve expandido

los galpones, los bañados, los puentes, 

los naranjas sobre verde

una enormidad que se abre también en mi estómago:

me vaticino deglutiendo pequeñeces que harán un mundo de diferencia en mi nueva vida

y un enorme muro bordea la construcción de una enorme autopista al borde de una fábrica enorme.

porto alegre: 8.30 pm

hago la cola de la boletería escuchando al melodiquista hermafrodita

no hay bus a sao paulo hasta mañana

y un nuevo amigo de viaje, homero, nos invita

vengan a mi casa en araçatuba

el bus sale 9.30, hay pasajes

quedan cuatro

arriba!

a la llegada se cumplen 24 horas desde que despertamos

no duermo leyendo el cuaderno de maya

sigue lloviendo en bajar del bus

taxi y llegamos 

casa grande

desembarcamos

música, flores, lanas, metales

luz de amanecer

salgo al balcón

jerónimo y matilda

diálogo intenso bello trinante

aventurando plumas estrepitosas en su delicadeza

arrojando flechas tan suaves

que podrían atravesar esternones de león

y clavarse con tanta dulzura 

a la altura justa en que la sístole y la diástole

permiten la inyección definitiva

del amor en la sangre.

cantan las aves nuevas su mejor canción

ignorantes de la tertulia que sucede en el interior de la casa

que está en lo bajo del terreno

casa hexagonal

algo en esa casa genera en mi una extraña atracción. 

será su forma casi circular

actuando como remolino, agujero negro

generando una succión primitiva hacia un nuevo comienzo.

se congregan en círculo las partes que me conforman.

mi seguridad baila con mis decisiones una danza macabra

mi indecisión le sirve una copa a mi impulsividad.

como maestra de ceremonias, mi vulnerabilidad

pasa el cetro del habla a mi incertidumbre, mi desconsuelo y mi abatimiento

sin dejar afuera a mi optimismo, mi esperanza y mi intriga.

me asalta como el latido de un secreto enterrado

la música de mil búfalos galopando en un suspiro hacia el mar

cierro los ojos 

la cama un rato

y soy una cámara amarrada al guardabarros de un bus en movimiento

capturando el pasar de la rueda sobre el pavimento mojado en la noche.

ya estoy en brasil, enorme y cercano

inmensa cama elástica en la que quiero dar varios saltos y piruetas

para experimentar un estilo de ser, una forma de estar presente.

brasil

te desmitificaré

te haré mía por el capricho de secuestrarte

para mi archivo de "yos" posibles

experimentaré tu geografía

sacaré tu foto con la luz de cada relámpago

me encamaré en tu sexo latiente, obsceno, sin tabúes

veré mis tabúes a los ojos: me pondrás a prueba.

me bañaré en tu mar como quien se bautiza

cuestionaré tu talento, sólo para destrabar el mío

acudiré a tus ceremonias

celebraré tus misterios

activaré mi búsqueda del tesoro

te escribiré cartas para que no me sigas la pista.

descubriré todo el brasil que en estado latente soy

y así despertaré a una atención de francotirador

para dar en el blanco 

del presente que habito.

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Foto: Romi Messina

preparando velas (6 de 30)

7 de julio. lunes.

hoy lo decidí. sí. voy a tomar mi blog por las astas. (taurina tenía que ser)

voy a buscar un nombre. voy a dejar emerger el nombre. voy a fusionar treintaycuatro y abrealmas en uno solo. tendrá que tener un nombre trémulo. un nombre total. un nombre pequeño. un nombre que diga todo lo que hay y habrá en él. no será mi nombre de documento de identidad (y en esto no entiendo por qué los registro akáshicos te piden dar el nombre que figura en la cédula). será un nombre que me identifique. y algo que sea fácil de recordar, claro. blog de viajes, cocina, sueños, canciones… exploracioncreativa, eso es lo que es abrealmas. (NO, TEXT EDIT, NO ES ABRELATAS, ES ABREALMAS, sí, todojunto, te molesta?).

mostrarme, a la vez que muestro mis procesos creativos que tal vez en algún momento se convierten en resultados concretos: un disco, un libro.

veoveo un libro.

(me besas y me provocas abeja, ese león pequeño con espada de samurai.)

un libro artesanal. un libro como los que hacía mi abuelo. un libro que de tan artesanal al correr las páginas te cuenten historias, los sueños que sueñan las palabras que están escritas en ellas.

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el eladia isabel, que zarpa de colonia del sacramento a las 4.30 am todos los días y llega a buenos aires en tres horas - la tarifa más económica por lejos del monopolio lópez mena -, se llevó las nubes y los vientos, y hoy amaneció con cielo azul y abrazos calentitos. también se llevó el agua de la canilla, y hasta ahora, diez y media de la noche no ha vuelto. y el enchufe del callejón, quemado. quemando los últimos cartuchos en colonia, esta semana nos vamos.

compré mi pasaje a buenos aires, a pasar un día en familia antes de partir hacia esas tierras delimitadas y denominadas por los mapas  como "brasil". a las playas del nordeste. a lo frondoso, lo ilimitado, el calor. qué espero encontrar ahí? históricamente, mi atracción hacia esa panza gorda de sudamérica ha sido confusa. conocer ese país. país. qué locura. como si toda esa geografía pudiera reducirse a unas líneas trazadas en el papel de un mapa, a los colores y diseño de una bandera, una ciudad capital inventada, presidente, ministros, etc.

brasil, amazonas DESFORESTACION, INJUSTICAS, MATANZAS DE PUEBLOS INDOMABLES, me recuerda a los mundos de ursula le guin, al avatar de james cameron, ellos con sus prepotencia impelida por apestosos bulldozers abriéndose paso para construir sus fábricas, si eso es lo que el mundo necesita, piensan ellos, los demonios asquerosos que aplastan más que culturas, aplastan tiempo presente, aplastan tierra, aplastan vida, aplastan.

pero para qué pretenderme militante. la difusión de las militancias y sus causas son tan importantes como la militancia en sí. eso dicen. yo siento que un día podría subirme a un árbol para salvarlo, como hizo Julia Hill, quedarme a vivir en él hasta que no puedan más que desistir de cortarlo. formaría un ejército de salvadores de arboles, que cada uno se suba a un árbol milenario en riesgo de ser talado, y se quede a vivir ahí. valdría la pena? lograríamos algo? construyamos casas en los árboles! magalí, basta de cuidar casas de otros con 20 perros y 50 monos cautivos!!  vamos a habitar los árboles… LITERALMENTE! 

mientras eso no suceda... nosotros con juan nos vamos para brasil, sí. brasil playas eternas, brasil islas, brasil morros, brasil música, brasil baile, brasil color, brasil comidas, brasil comunidades permaculturales, brasil sin mundial.

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lo bueno de colonia es que circula moneda uruguaya, argentina y brasileña (además de los dólares, que siempre asoman), entonces tengo algunos ahorros en reales.

"lo bueno de colonia". qué injusta. 

el rojo, el naranja, fachada, cartel: la lejanía 

faroles amarillos, bancos de azulejos en las veredas de las casas 

el río: Colonia es mía

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colonia es excelente para trabajar a la gorra.
hagamos una lista de los lugares donde toco casi todos los días en el casco histórico:

1) casa grande y la pulpería, en la plaza frente al faro.

2) el de los toldos rojos camino a la muralla, en la esquina del callejón de los suspiros.

3) el buen suspiro, el sótano de madera, hogar y productos colonienses. mariana se llama la mujer q me recibe.

4) a la pipetuá, el patio colonial a la vuelta del faro. "cervezas más frías que el corazón de tu ex". los naranjos entre las mesas. la cazuela de mariscos a la vista los fines de semana.

5) punta piedra. está saliendo del casco pero es una de las que más gente tiene generalmente.

6) el asador. la parrila del papá de soledad.  

7) la parrilla del gauchito. leonardo, armani, fabricio.

8) la casa amarillo-naranja de la plaza de la iglesia. el mozo de anteojos culo de botella y muchos pins. el encargado canoso de mirada misteriosamente amable.

9) el restaurante negro de al lado. la moza mozo.

la semana pasada saqué a las pistas el disco nuevo: UKE DEL SUR. 

hagamos una lista de los temas.
mejor, subamos el disco entero a bandcamp así la gente lo puede tener en sus compus.